françois possémé

Je me soucierais peu — de Murs —

L’Univers fût-il — un Roc —

Tant que viendrait son Appel clair

De l’autre côté du Bloc —
Je creuserais — jusqu’à ce que mon Tunnel

S’ouvre soudain sur le sien —

Ma face aurait alors sa Récompense —

Mes yeux dans ses Yeux —
Mais il s’en faut d’un Cheveu —

D’un filament — d’une loi —

D’une Toile — tissée dans l’Acier —

D’un Rempart — de Paille —
D’un seuil pareil au Voile

Sur le visage de la Dame —

Mais chaque Maille — une Citadelle —

Et des Dragons — dans les Plis —


Emily Dickinson